Mes yeux se sont posés

sur ce miroir

qui tentait de m’offrir

ce visage

d’autrefois

qui voulait

m’y

ancrer

figer mon regard

dans cet instant

présent

de toile d’araignée

comme un cocon

qui ne s’élançait pas

 

Je l’ai pris

je l’ai pris

ce miroir

et l’ai

lancé

dans le ventre

de la mer

j’ai laissé mon image

jouer avec

l’écume

 

Depuis

je marche

enfin

libre

dans la brume

et

ces

murmures

 

©Anne L S

 

Mes yeux se sont posés

sur ce miroir

qui tentait de m’offrir

ce visage

d’autrefois

qui voulait

m’y

ancrer

figer mon regard

dans cet instant

présent

de toile d’araignée

comme un cocon

qui ne s’élançait pas

 

Je l’ai pris

je l’ai pris

ce miroir

et l’ai

lancé

dans le ventre

de la mer

j’ai laissé mon image

jouer avec

l’écume

 

Depuis

je marche

enfin

libre

dans la brume

et

ces

murmures

 

©Anne L S

 

Pour ton jeudi , Enriqueta, quelques mots déposés là. Et la suite ici

 

 

 

 

comme le premier, ces mots sont pour toi

 

 

 

 

Dans mon souffle

par ta sève

dans mon silence

par tes mots

 

par tes branches

 

qui me portent

 

dans un élan

 

vers

 

tes racines

 

par ce silence

 

de nous deux

 

portés

 

vers

 

l'essentiel

 

par ce souffle

 

 

 

©Anne L S

 

 

 

Pour ton jeudi , Enriqueta, quelques mots déposés là. Et la suite ici

 

 

 

 

comme le premier, ces mots sont pour toi

 

 

 

 

Dans mon souffle

par ta sève

dans mon silence

par tes mots

 

par tes branches

 

qui me portent

 

dans un élan

 

vers

 

tes racines

 

par ce silence

 

de nous deux

 

portés

 

vers

 

l'essentiel

 

par ce souffle

 

 

 

©Anne L S

 

 

 

 

 

 

Quelqu’un

un jour

m’a demandé

si je voulais bien parler

de mon écriture,

comme une petite fabrique en moi,

parce qu’elle croyait

que j’étais poète

 

Quelle drôle d'idée...

Qu’aurais-je eu à dire,

à transmettre ?

Il n’est pas de poésie

sinon ce souffle

qui nous offre d’entendre

à la fois

la branche qui s’étire

la feuille qui tombe

et l’homme qui se demande

à chaque bruissement

qui sent

la terre

frémir

 

 

Ce que vous appelez poésie c'est oser entendre l'infime et s'effacer, oser cueillir le souffle même et surtout sans un mot.

Ecrire est bien moins utile qu’entendre et beaucoup moins riche que l'émerveillement.

 

Si j'étais poète, je commencerais par le silence et laisserais mes pas peu à peu s'effacer.

 

 

 

©Anne L S